Как будто сельской церкви звоны
В небес обители крутой, –
Гремят порожние бидоны
В руках доярки молодой.
Бежит река, удвоив ивы
В туманном зеркале, рябя.
А за рекою сиротливо
Скоты волшебные трубят.
Чудес лениво ожидая
В хлеву, задуманном Тобой...
Идёт доярка молодая
Над речкой утренней порой.
Буколика
© Copyright: Владимир Мялин, 2020
Свидетельство о публикации №120013103239
Свидетельство о публикации №120013103239
Рецензии