Мне писать больше не о чём

Мне писать больше не о чём,
О больном я сказала.
Медяки старой мелочи
Раздала у вокзала, 
И застыла на паперти
Вместе с нищими рядом,
Только дождик накрапывал
Словно бы виновато.
Виноватость глубинная
В моем сердце потёртом,
Ведь душа голубиная
Словно после аборта.
Так и маюсь с обидами,
Сил теряя не мало,
Словно ржавыми нитями
Перетянуто жало.
Ни отбиться, ни выплюнуть...
Не закончить без нервов,
Совесть словно незыблема,
Вечно надо быть первой.
По другому - не мыслимо,
По другому - нет смысла,
Я по детски завистлива,
В этом прочно зависла.
И теряя созвездие,
Словно ось перекрёстка,
Я взываю к возмездию
Истерией  подростка.
Ведь устала от этого
Так типично убого,
Настроения летнего
Одолжить бы у Бога,
Чтобы справиться с демоном,
Завладевшим душою,
И расстаться бы с немощью
И идеей пустою.
Потеряв траекторию
Планов, чаяний, действий,
Воссоздам бутафорию
Суицида на рельсах.
Посмотрю словно издали
Отстраненно и сухо,
Сожаление мыслями,
А для всех - показуха.
И посмертно записочку
С тем, что в общем - не больно.
Цифры, буквы дефисами,
Чтоб душою свободней,
Чтобы больше не маяться,
Не метаться, не бегать,
Чтоб всецело раскаяться
И мечту оберегом.
Чтоб закончить мучения
И вернуть сердцу веру,
Чтоб к себе возвращение
Стало многим примером.