Я засыпаю потому,
Что кто-то красит черным стёкла,
Прозрачность добавляя окнам
К каждому утру.
И просыпаюсь от касанья
Сияющих от золота лучей,
Наполнен мир спокойным счастьем.
Хрупкий и ничей.
Я слышу ежедневный монолог,
На град вопросов нет ответов,
Желаний нет. И грустно это,
Будто жизнь - пролог.
Мне не хватает мига тишины,
Чтобы понять звучанья ноты
Ночей и дней, где рядом ты,
А небу - высоты.
Я умираю потому,
Что ты не видишь моих писем,
И одиночество, как восемь,
Только - на боку.
Восьмерка на боку
© Copyright: Эдисон, 2020
Свидетельство о публикации №120013009924
Свидетельство о публикации №120013009924
Рецензии
