В звенящей тишине над пламенем свечи
Роятся мысли в бездне подсознания,
И в бестелесной вечности ночи
Уносят душу в тайны Мироздания.
Уста молчат, забыв, как звали Бога,
И в первозданной наготе
Рождается лежащее под спудом Слово,
Распятое сто раз на пыточном кресте.
И вздох творящий оглушает.
И судорога волной дрожит.
И прошлое в ночи сгорает.
И время в зеркало летит.
И Мир убитый воскресает.
И твердь из пепла восстаёт.
И свет украдкой мрак лобзает.
И в водах зреет новый плод.
Толпа из тварей в масках кружит,
И всех пьянит любовный зуд.
И поутру похмелье сушит,
Когда пора идти на Суд.
И вместо слов лишь бормотание
О суете в пылу страстей.
И запоздалые признания
О грешной сущности своей.
И раз за разом - те же грабли.
Всё повторяя, как во сне...
Под микроскопом в грязной капле
Творится жизнь в слепой игре.
из неизданного 391
© Copyright: Владислав Сухоруков, 2020
Свидетельство о публикации №120013009751
Свидетельство о публикации №120013009751
Рецензии