Короткий век был мне приписан.
В уютной конуре, с багетом от месье Анри, я пью отнюдь не Божоле, увы!
Грядёт февраль сравнимый с мартом.
А там, среди друзей, в тисках у ледяного плена,
Так жарко на душе от слов,
Трещит уютно новое полено,
И кот приносит мне мышей улов.
Я рад, мне поворот такой приятен.
Ценю теперь Агафью, и рассол,
И стол дубовый в тёмненькой людской,
Где подавали беленькой на стол.
Осталось чуть.
Напоминают.
И вместо беленькой, мне молока несут.
А как по- человечески рыдают.
Как-будто с русскою душой во Франции живут.
Грядёт февраль
© Copyright: Черногорова Евгения, 2020
Свидетельство о публикации №120013008577
Свидетельство о публикации №120013008577
Рецензии