Тропы

Чистота.
Звенит хрустальным бокалом,
Как в замедленной съёмке, старой,
Всё прокручивается назад,

В глубину,
К первой, исходной точке,
Где уже все пришло, заочно,
Где задели уже струну.

Первый шаг,
Хлынет весенний ливень,
По сплетению тонких линий,
Вдруг прокатится, не дыша.

Высоко,
Холодком наливает стопы,
На лесных петляющих тропах,
Встретиться так легко…

04.04.2008г


Рецензии