Она

Молча кричит про потерю всех зрелищ
Что не замечаем мы все красоту,
Голосом тонкой, последней свирели
Твердит:"Создаём из себя темноту"

Живёт где-то в области, дальше от пыли,
От образов что нарисует нам смог,
От суеты, мы в которой забыли
Каждый что-то своё, свой характер, конёк...

Вдалеке она от рутинной работы,
И рисует на окнах она идеал,
В электричке, прикрыв в виде букв отходы,
Что выводят, дабы излить свой запал.

В её строчках, стихах чувствуется безумность,
Иное и странное что-то внутри,
Она осуждает всю нашу бездумность,
Кричит:"Оглянись и вокруг посмотри!"

Её стёкла очков ловят капли ночные,
Её отражением покрылась река,
Передаёт ей природа уныние,
Себя раскрывает природа слегка.

Она говорит с ней, как будто бы зная
Язык лепестков и цветов, и деревьев,
Остатки сознания сильно сжимая
в руке. Смотрит вдаль, ищет всё вдохновение..

Люблю я писать ей ночами бездумными
Когда уж не слышу я города визг,
Она набирает ответы стандартные,
Но в каждой букве рисуется смысл...