Заросло

  Я почему-то думал, ты поймешь...

  Не прилетишь -
                нет, нет! -
                но подыграешь.
  Торчит мой гонор, как из трупа нож,
  и вечер чёрен,
                как рояль без клавиш.

  Так, может быть, и впрямь всё заросло
  в твоих ушах
  похлеще,
  чем на грядках
  и между прочим,
  до позора слов,
  прополотых,
  ухоженных,
  опрятных?

  Бесполых?
                О любви? -
                помилуй, бог!
  Да как же тут без клавиш, без эмоций?
  Смогу ли я,
                голодный балабол,
  так обстоятельно, как Заболоцкий,
  живописать
                святую простоту,
  когда её не превозносят люди?

  Сосуд она, в котором бес протух,
  или огонь, бушующий в сосуде?..

                "Там человек сгорел!"

  И от красивости до красоты
  в каких канавах корчилось эпохам,
  какой бальзам шатал как нашатырь,
  кричала страсть и пировала похоть?

  Так, может быть, и впрямь в твоих ушах
  и между прочим
  заросло
  похлеще,
  чем до позора слов,
                где рифма - шанс! -
  но голод барствует,
  а ремесло калечит.

  Проехали.
                Я думал, ты поймёшь!
  Не прилетишь -
                нет, нет! -
                но подыграешь.
  Торчит мой юмор, как из трупа нож,
  и так же черён
                наш рояль без клавиш.


----------------------------
    ПВЛ      03.06.06