хулиганю-графоманю, отпустил цель и смысл, а рифма пустилась в пляс
Лежит бумажка на столе,
Могла б лететь по небу...
И жить в заезженной стране,
Где я ни разу не был.
Где ведьм сжигают на кострах,
О черном шепчут снеге.
Лети бумажка на парах
В костром пропахшем небе!
Кружись снежинкою во тьме,
Прожги чужую прОплешь
И строй, шагающих в огне,
Чумных солдатов полчищ.
Лети заразой по векам,
По космосам, по венам!
Ведь что, по сути, делать нам
В разваленной вселенной?
Лежит бумажка на столе,
Лежит, лежит ничтожно.
Не до полетов ей.
А мне...
А мне - подавно, тоже.
Бумажка на столе
© Copyright: Александр Словин, 2020
Свидетельство о публикации №120013004873
Свидетельство о публикации №120013004873
Рецензии
