А у них весны остался неполный тридцатый день
И они ликуют, глупцы, за порогом, мол, притаилось лето:
А в его объятиях - нега, истома, лень,
А в его объятья падают раздетым
Босоногим счастьем,
Солнцем разогретым.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.