Зима, за окнами метель. белое

Зима, за окнами метель
Надрывно песни распевает
И хочется сидеть в углу,
Прижавшись к белой, тёплой печке
И млеть от жаркого огня,
И от нахлынувшего детства.
 
Оно укачивает сном,
В котором бабушка читает,
С таинственностью на лице,
Мне, сказки Пушкина, негромко.
Прижавшись к бабушке щекой,
Я плачу о царевне спящей
И о семи богатырях,,
Что братьями её назвались.

Смеюсь над жадностью попа
И рада за Балду всем сердцем.
Потом жалею рыбака,
Что выловил златую рыбку,
Ругая алчную жену,
С разбитым, стареньким корытом.

Но больше всех, свела с ума,
Царевна-лебедь со звездою.
В своём альбоме рисовать
Её могла и днём, и ночью,
Надеясь, что добро всегда,
Хотя бы в сказках, побеждает.

Летели дни, я подросла
И сказки Пушкина невольно,
Остались где-то далеко,
Откуда больше нет возврата.
Но в вечера холодных дней,
У этой же горячей печки.
Читала бабушке своей
Всю прозу и драматургию.

Она вязала нам носки,
Как няня Пушкина, когда-то.
Сидела тихо и рукой
Свои слезинки вытирала.
Очнусь от дуновенья сна,
Достану с этажерки книгу
И от начала до конца
Я Пушкина перечитаю.

Пусть за окном метель поёт,
Меня она не растревожит.
В моей душе, как и тогда,
Добро, как прежде-оживает.