Она ни с кем не хочет говорить...

Она ни с кем не хочет говорить...
От жалобных стенаний ведь не легче.
Наверное, устала просто жить,
Ей всё-равно: что ночь, что день, что вечер.

Ей не дойти, бессильной, до окна,
Не поглядеть на солнце и на небо,
Не радует поющая весна.
Ей всё одно, кто рядом, кто бы не был.

Порой, слеза скупая заблестит,
А, значит, ещё помнится, что было.
Безмолвная, спокойная на вид,
Печаль и боль она в себе таила.

И память уходила, торопясь,
Слабея ум, не оставлял надежды...
Судьба ей всё давала, не скупясь:
Прикосновенье рук любимых, нежных,

Дарила мир на счастье для двоих,
Любовью кров взаимной обогретый.
И вместе до волос дожить седых -
Мечтою было самою заветной.

Но не сбылось... Прошло немало лет.
Горька была любимого утрата...
И только дети - что в окошке свет,
Да память, что хранило сердце свято.

И угасает с каждым часом взор,
Всё чаще пальцы рук чего-то ищут.
Не слышно слов ни в радость, ни в укор,
И только взглядом отвергает пищу...

Над матерью склонилась низко дочь,
Слезу смахнув рукою не заметно:
"Родная, чем могу тебе помочь?"
Но не услышать дочери ответа.

Молчит, край одеяла теребя...
Целует дочка волосы седые:
"Во сне я, мама, видела тебя
И папу... Вы такие молодые!

За вами с братом мы бежим к реке
Дорогой по ромашковому полю.
Красивая! В сиреневом платке...
В тебя влюбился папа поневоле.

А как ты внуков, мамочка, ждала!
Ты так любила ими заниматься!
И я такой счастливою была...
А правнучке твоей уже за двадцать..."

И улыбнулась мать, глаза закрыв.
Умолкла дочь, обняв её за плечи ...
Спокоен тот, по-своему счастли'в,
Кто не'был одинок в последний вечер...