Ждём от жизни каких-то огромных событий.
А она пролетает, пустяшной монетой звеня.
Дни мелькают. В них нет ни премьер, ни открытий.
И на подвиг столетья ничто не подвигло меня.
Всё обыденно, серо, бегом, торопливо.
И для творчества мало у жизни спешащей причин.
В суете обернёшься назад сиротливо:
Год промчался, отметившись сеткой усталых морщин.
Унылое стихотворение
© Copyright: Лена Чистоградова, 2020
Свидетельство о публикации №120012908847
Свидетельство о публикации №120012908847
Рецензии