Мотылёк

Я опять выхожу на проспект параллельного мира.
Сердце греет в кармане щепотка остывшей мечты,
Запоздалый закат спрятан в связку с ключом от квартиры,
И асфальт расцветает искусственным сном темноты.

Я живу ожиданием света, я в чреве вокзала
Заблудившийся узник, лишённый тюрьмы и оков,
Это счастье – не знать точной даты конца и начала,
Быть пунктиром и точкой, и стуком чужих каблуков.

Взмахом стрелки секундной в бездонный провал циферблата
Ввергнут вздохом последним полночный полет мотылька,
И старик на мосту вспоминает улыбку солдата,
Уносящего маршальский жезл в глубине вещмешка.

Не зависит от выбора дня очередность ступеней,
И второе дыхание ждёт обречённость угла,
Безразличие ночи рассвет доведёт до кипения,
Но похожа на иней холодного солнца зола.

Я стираю улыбку с лица, как чужую помаду,
И бросаю в глазницы окон медяки фонарей,
Я – лишь сторож ночной, ускользнувший на миг за ограду,
Я – лишь вор, ненавидящий счастье открытых дверей.

Вечных странствий бокал осушу – весь, до капли последней,
И потерянный ключ отыщу в глубине вещмешка.
Ведь нельзя оставлять одного в опустевшей передней
Залетевшего на ночь в мой брошенный дом мотылька.