Ночь летняя тепла. Одета мглой гора.
Как колесо арбы, на небе диск луны.
Поужинав, с отцом сидим мы у костра,
Который разожгли на взгорье чабаны.
Уставши от трудов на пастбище дневном,
Безмолвствует отец. Накинул шубу он.
И стайка мошкары гарцует над огнём.
И каждый у костра в раздумья погружён.
Погасли огоньки и близко, и вдали, -
Там, над аулом, сон крыло своё простёр.
Когда ж и чабаны спать от огня ушли,
Отец подбросил дров в чуть тлеющий костёр.
И, глядя, как на свет слетелась мошкара,
С улыбкой молодой промолвил мой отец:
- Вот как людская жизнь бездумна и быстра,
Всё тянешься туда, где ждёт тебя конец...
Несёшь через года своих стремлений груз,
Надеешься: мечту я всё же догоню!
И, жизни не успев познать и смысл, и вкус,
Летишь на свет мечты, как мошкара к огню...
У чабанского костра
© Copyright: Ободияв Шамхалов, 2020
Свидетельство о публикации №120012901284
Свидетельство о публикации №120012901284
Рецензии