Давным-давно в родимой стороне,
Когда больной метался я в огне
И щёки жарко у меня горели,
Отец играл мне что-то на свирели,
И сразу легче становилось мне.
...То тут, то там огонь багрянокрылый
Страшит людей. Вздыхает мать уныло:
"Похоже, нынче всем грозит недуг!"
Отца не стало. И совсем забыла
Его свирель тепло знакомых рук.
Так, может статься, ту свирель, чьи звуки
Остыли, до конца не дозвучав,
Обязан взять я в собственные руки -
Сын своего отца, Ободияв?
Несхожий ритм у каждого столетья,
Для каждого недуга - свой мотив.
Смогу ль премудрость эту одолеть я?
Смогу ль помочь кому-нибудь на свете,
Свирель отца так поздно подхватив?
Свирель
© Copyright: Ободияв Шамхалов, 2020
Свидетельство о публикации №120012901060
Свидетельство о публикации №120012901060
Рецензии