Снова Афган

Одинокий памятник на площади Ленина
 (Третья Дачная) стоит во дворе.
 У него на колени я
рухнула б в феврале.

Чтоб почтить молчаливой минутою
 тех ребят, что ровесники мне,
их, что обмануты и запутаны
 на несправедливой войне.

На той, на какой не бывала
и о какой седьмой год пишу уж:
 о доблести воинской, раскрошенных скалах,
и о том, как неприветлив Гиндукуш.

 Бредёт, не замечая угрозы,
 бредёт, позабыв про врага,
 солдат, чьи оправданы слёзы:
 слёзы прощания: родные брега

 закроют собой этот вечер,
 дембель ведь совсем недалёк.
Но не бывать, не бывать этой встрече:
навека похоронит Восток.

 Три очереди, три душанские гниды
ночью афганской решат судьбу.
 Смотрит с больною печалью: "Не выйду,
найди ты когда-нибудь

 места, где я ни звука не издав, сгинул,
где принял меня Гиндукуш.
Ты прости за гибели картину,
 но слова ты не нарушь:

иди, иди, неотступно,
ступай же за мною след в след,
 не забудь военные будни,
и Афган перешлёт привет."

И уходит вновь. Обрывается монолог.
Я — с ним, иду, как велено,
 иду, не смея подводить итог:
не мыслю себя отдельно.

26 января 2020