Моему коту

От поэтов наказ бесценен,
Дорог мне их пример. И притом.
Мне вдруг вспомнился нынче Есенин,
Со своим «нетленным котом».

Я не помню уже и откуда,
Чтоб унять детских слёз поток.
Притащили нам это чудо,
Черно белый шипящий комок.

Под кроватью не дернув ухом,
Он забившись рычал пару дней.
Вылез всё ж: от голодного брюха,
А не нежности дикой своей.

И при всём нашем недоуменьи,
Хоть ласкали, что было сил.
Создавалось всегда впечатленье,
Будто он нас домой притащил.

Ни одна не привилась дрессура,
Наших просьб и порядков свод.
Вот такая кошачья натура,
Беспородный бродячий кот.

Он подрос. Повзрослел не на шутку,
Нежный пух на боках поредел.
Свыкся пёс. Только прятался в будку,
Видно злился, но всё же терпел.

И от этой вот склочной дури,
Что в его там кошачьей башке.
Во дворах исчезали куры,
И по мелочи что…. Кое где.

Дед соседский его из пищали,
Коль поймал бы, давно б пристрелил.
Только куры опять пропадали,
Деда кот лет на пять пережил.


А весной «валерьянки нюхнувши»,
Уходил в загул – как в запой.
Бахромой потом рваные уши,
Через месяц тащил домой.

И до старых седин кошачьих,
Хоть делили мы кров пополам.
Не позволил он ласк «телячьих»,
Ни к себе применить. Ни к нам.

Не скажу, что пошили шапку,
И что ей не побрезговал дед.
Но жилось не всегда нам сладко,
Те кошачьи четырнадцать лет.