По раскисшей душе
после выпитых дней
липкий холод безжалостно мажет.
Что случилось уже,
и что было важней
мозг не вспомнит, а время не скажет.
Серо-будние дни
протекают вдали
от вопросов до непониманий.
Вводят в ступор они.
как полотна Дали,
делят время на пыль расстояний.
И даётся зарок:
низачто, никогда!
Прекратить! Завязать и отречься!
Только клятвы не в прок:
может быть, иногда...
Шаг - и вновь сине-мутная вечность...
По раскисшей душе
© Copyright: Максим Буслаев, 2020
Свидетельство о публикации №120012806825
Свидетельство о публикации №120012806825
Рецензии
