Есть видимость поэзии
Сюжет, что острый нож.
Разрежешь строки новые
И в них проступит ложь.
Слова витиеватые
Не стоят ни гроша
На вкус они, как ватные
В них умерла душа.
И пишут, пишут бедные
Слагаются стишки,
А утром лица бледные
Да синие мешки.
А сколько сил, здоровья,
Возложили на алтарь,
Эх, долюшка воловья
Пишите, как и в старь.
Пииты
© Copyright: Константин Турецкий 2, 2020
Свидетельство о публикации №120012806230
Свидетельство о публикации №120012806230
Рецензии