Полынный бунт

В ладонях катышки полыни
Я разотру, амбре вдохну.
Воспоминание нахлынет.
Мою историю одну…
Хотя «история» -  не слишком
Уж сильно сказано о том,
Как  юным я ещё парнишкой
В бурьяне целый день пластом
Валялся в неповиновении…
Сейчас поведаю я вам
О тех часах, о тех мгновеньях –
Доверю память я словам,
Что складно так ложатся в строки,
Исповедальные стихи.
Открою в них без подоплёки
Мои святыни… и грехи.
Так вот, у стариков всё лето
Четыре внука: две сестры,
Я, младший брат мой. Было это,
Когда закатные костры
Жгли небо августовским дивом.
Мы жили, городские дети,
В забавах ярких и шумливых,
Такие маленькие черти.
Но я, как старший, заводилой
Всегда был в играх и делах.
Куда нас шалость заводила,
Один, наверно, ведал птах,
Орёл степной: всё сверху видно
(Нет, за курями наблюдал)
То в погребе найдём повидло;
То сотворим в саду мы пал;
То брат цигарку мне притащит,
«Заняв" у деда пошмалять;
А то «пытаем» старый ящик,
Который только и пищать
Мог, да мерцать усталым светом.
Короче, с жиру мы бесясь,
Всё ж наслаждались тёплым летом,
Балуясь и везде носясь.
Один раз баба Евдокия
Сказала как-то поутру:
«Ах, вы, паскудники такие!
Без дела шляться по двору?!
Внучок большой, возьми-ка заступ
Сток за калиткой прокопать.
От сих до сих: такой участок,
Чтобы вода могла стекать
После дождя под гору, знамо.
Всё до обеда сделай мне!»
Копать я начал зло, упрямо,
Но сразу бросил. Не по мне
Как тёмный раб горбатить спину!
Я бросил заступ чрез забор.
Чем землю рыть – пусть лучше сгину!
Я вышел на пустырь, за двор,
Туда, где рос бурьян высокий,
И лёг. Духмяный был настил.
Бунтарский дух, его истоки
В полынных джунглях я взрастил!
Лежал в пыли полдня, пожалуй,
Пил запах терпкий, наблюдал
За жизнью крохотною, малой,
Как жук куда-то пролетал,
Как муравьи припасы прячут,
Как мошки вьются на свету.
И думал: «Ищут пусть! Пусть плачут!
Совсем я рядом. Вот – я тут!»
Я, от полыни весь зелёный,
Как некий чудный, вольный зверь,
Лежал, в свой мир такой влюблённый,
Что я доныне и теперь
Люблю полынный горький запах,
Люблю полынную я стать,
И катышки на мягких лапах
Ласкать, в ладонях растирать!
Провёл полдня там. Вышел к людям.
Меня хватились – нет, и нет!
Сошло ль мне с рук?  - О том не будем,
Про тот мой бунт-дивертисмент...
Трава мне вроде как святыня,
Одна из памятных святынь.
И у меня с тех пор доныне
Нет аллергии на полынь…


28.01.2020 г.