В эпоху синтезированных чувств,
в эпоху обналиченного слова
ты всё живёшь - одно из божьих чуд -
и смотришь в мир, где все, как мир, не ново.
Всё неизменно, всё идет как шло.
Из века в век - приливы и отливы,
и лишь цепочки выдуманных слов
удерживают душу у обрыва.
То пуст и гулок твой привычный дом,
То пламенем сияет временами,
питая убежденье: мы умрем,
когда Вселенной станет скучно с нами.
Ты знаешь: буквы, звуки и цвета
и то, и это назовут прекрасным,
но, в целом, что Мерседес красота,
что рожа Квазимодо - кость и мясо.
Нет смысла обижаться, как дитя,
которому подсунули пустышку:
Всерьез нас сотворили, иль шутя -
Что есть, то есть, как вышло, так и вышло.
Все - Бог. И огнеокая заезда,
и малая-премалая букаха,
и мы - теней живая череда,
и мы - душа, облепленная прахом.
Лучшему другу - В эпоху синтезированных чувств...
© Copyright: Андрей Бузуев, 2020
Свидетельство о публикации №120012804646
Свидетельство о публикации №120012804646
Рецензии