Она любила повторять, что его убила война,

Она любила повторять, что его убила война,
Наверное, так хотела смотреть на него, словно на героя...
Но жизнь ее с ним, была как будто разламывали пути поезда,
А рельсы разлетались и ржавели от простоя...

Что только она не воображала в своей голове,
Пытаясь объяснить то, что в ней оставалось им не тронутым...
Она готова была вписать имя, чтоб читалось на плите,
Та, что стоит в центре деревни. В парке покинутом...

Туда редко кто ходил, ну может даже и боялись,
Знает человек и свою трусость и свой грех...
Пока три рубашки в ее руках стирались...
Она ему приписывала величие героических утех...

Но сконцентрировав свой взгляд на нем,
Она начинала плакать, как маленькое дитё...
Он напоминал ей, что не был героем,  и не жил в подвиге своем...
А он не понимал слезы ее...
 
Наревевшись, она снова отправляла его на войну...
Он был командиром, что спас целый город...
Он в её мыслях спасал всех, и ей давал руку помощи - счастью своему...
С ним ей не страшны были ни мороз , ни холод.