Тихий дымок над трубой,
облаком вьётся печаль
Родины берестяной;
крутит метелью февраль.
Белая сетка лесов,
красные вкруг снегири;
старый бревенчатый кров
редкие, в цвет фонари.
Жили не так испокон,
плохо и вечно к стыду
хмурили брови на трон,
мяли руками балду.
Что-то, но всё-таки есть,
умница реже в селе;
вежливо-пьяная спесь,
баба-яга на метле.
Лес сам себе государь,
вётлы, ольха и пруды;
новое слово и старь,
радость в простые труды...
Берестяная моя...
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2020
Свидетельство о публикации №120012706485
Свидетельство о публикации №120012706485
Рецензии