Любовь, о которой пишут романы

Это была такая любовь, о которой пишут романы…
О таком не расскажут мужу, тем более - маме и внукам.
Я тебя не любила, нет – я тонула в этой нирване
И боялась лишь одного – разлуки.

Я любила чертить на твоей спине любовные знаки,
Целовать тебя в ямку между ключицей и шеей.
Ты меня провожал до двери в предрассветном мраке,
Обнимал горячо, называл своей маленькой феей.

Мы сто раз смотрели «Титаник» и «Привидение».
Я ревела, как дура, ты целовал мои слёзы.
Ты включал патефон, обнимая мои колени.
Я читала стихи, а порой – и астропрогнозы.

Моё тело тонуло в пропахшей тобой рубашке,
Ты заваривал чай с имбирем, лимоном и мёдом.
Мы цедили коньяк из военной отцовской фляжки,
Заедая его поцелуями и бутербродом.

А потом, в предрассветном сыром тумане,
Ты любил представлять, как мы жизнь проживем бок о бок.
Мы мечтали махнуть в Лиссабон, окунуть ступни в океане,
И построить свой дом – там, где нет ни людей, ни машин, ни пробок.

Это была такая любовь! Подобная чуду.
Мы расстались. Давно отпустив сожаленья.
Я боялась, что жить без тебя не буду.
А вчера я забыла про день твоего рожденья.

Январь,2020