И я пишу...

Так затянулось ожидание «тебя»,
Что и надежда-то совсем почти угасла,
Непросто жить одной, и не любя,
Тоска, в огонь, что поливает масла —

В светильник, что в душе моей горит —
Не греет нас холодный свет луны,
Так ярко и прекрасно он парит,
Не навевая радостные сны.

Как будто Свыше говорят: "Не жди,
Исчерпан весь тобой любви лимит.
И больше не дадим мы никого
Навеки — в дар, иль временно — «в кредит».

Живи с умом на матушке Земле.
Твори! Тебе ведь дан не просто дар,
Тетрадь и ручка на твоём столе,
А всё, что было — будет, как радар,

Чтоб рассказать, по совести, могла,
Что ждать, когда пойдёшь не тем путём,
Тебе — жизнь, может быть, на то дана.
Ты не одна, мы рядышком идём,

А потому не бойся, не грусти,
У каждого здесь миссия своя,
Твоя — писать стихи, в них свет нести,
И это — твоя данность бытия.»

И я пишу, с надеждой, что слова
Обнимут, успокоят ли кого,
Коль злая и бездушная молва,
Безжалостно начнёт травить его.

И может быть, кого-нибудь согрев,
От слова — одиночество уйдёт,
И прозвучит, как радостный напев,
И дальше позовёт идти, вперёд —

Туда, где снова расцветает май,
И соловей поёт в ночном саду...
Коль так, душой ты строчки принимай,
Стихи пускай к тебе с добром придут.

Что должно — то случится всё равно,
И радость мимо точно не пройдёт,
Все встретятся, кому — то, суждено,
Нас — Свыше провидение ведёт.

И я живу надеждой и добром,
Ненужное давно всё отпустив,
И строчки тихо вывожу пером,
Которые — души моей мотив.


Фото из свободного доступа интернета, спасибо неизвестному мне автору.