Огнём обжигая простынь,
В ознобе горячем дрожу.
По Цельсию тридцать восемь
Градусов так держу.
Ртутный уперся столбик,
Не хочет спускаться вниз.
Ему, видно, так удобней,
Вот и застыл, завис.
Но сколько в меня ни целься
Ртутной своей стрелой,
Утром, мой милый Цельсий,
Пойдём на работу с тобой.
26.01.2020.
По Цельсию
© Copyright: Изольда Таран, 2020
Свидетельство о публикации №120012602326
Свидетельство о публикации №120012602326
Рецензии