Посвящается Владимиру Высоцкому

Не дожил, не допел...
Ты, Икар, свет несущий в века,
С опаленной душою поэта,
Ты так рано ушёл в облака,
Оборвались, умолкли струны...
Голос твой с хрипотцой затих,
Но остался, как нерв оголенный,
Рвущий душу, последний стих.
Он не врал, он любил, он верил,
Он один отвечал за всех.
Он - Владимир Высоцкий - Гений,
Жил, творил, без прикрас и потех.
Вдоль обрыва, по самому краю,
Расставался: боль, горечь, любовь.
Как же часто со смертью играя,
Уходя - уходил, чтоб вернуться,
Воскреснуть вновь.
Перелёты гастрольных концертов,
Театральных премьер кутерьма...
Он не гнался за славою бренной,
Чашу яда испил он до дна.
С мятущейся душой, с гитарой,
Он взлёты и паденья не считал,
Он замолчал. Его не стало.
А дальше тишина...
Теперь он ваш, потомки,
У века завтра лопнут перепонки -
Настолько оглушительна она...

P.S.
Мы когда-то всегда умираем -
Пока не знает истины никто!
На небесах щадят, отпевают
И балуют раем,
А мы, всех простив,
На вечную и грешную землю,
Прощенные, вернёмся все равно!