"Согрей..." - и, словно отзвуком: "Скорей...";
молитве не дают распространиться
блокада стен,
бойницы батарей,
знамёна отрывных календарей,
убитых дат
крещёные гробницы.
Так мир порой предательски велик,
что,
каждою верстой творя картины,
он этой же верстою отдалит
две точки на поверхности земли,
которые стремятся стать единым.
Всё против шерсти, горла поперёк,
Бог говорил терпеть -
да как утерпишь?
И в тёмный час
под тусклым фонарём
душа, ушедшая на век вперёд,
который раз задаст вопрос о смерти.
Остаться нужно росчерком пера -
стремительным, немного угловатым,
таким,
что до конца не разобрать,
и убеждённым в том, что жизнь - игра,
что игроки
ни в чём не виноваты.
Росчерк
© Copyright: Антон Зоркальцев, 2020
Свидетельство о публикации №120012506397
Свидетельство о публикации №120012506397
Рецензии