Слезами воска на свечах венчальных,
Играла скрипка, растекались звуки.
В игре созвучий не было печальных,
У скрипача печальны были руки…
Еще аккорд. На миг оцепененье
И сладкая, пьянящая истома,
Сирен морских, зовущих сладко, пенье,
Влекущих от судьбы и дома…
Потом звенела долго тишина,
Нелепая и грубая до боли.
Не скрипка сладко пела, а весна,
Среди зимы на этом стылом поле.
Давиду Ойстраху
© Copyright: Татьяна Аитова, 2020
Свидетельство о публикации №120012505512
Свидетельство о публикации №120012505512
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
