Мумия мухи меж створок окна.
С фалдами крылышек будто во фраке.
Сколько же так пролежала она
в этом прозрачном своём саркофаге?
Может быть, год, может, два или пять.
В смертном смирении, лапками кверху.
Ей уже нечего больше терять,
всё нипочём ей давно и не к спеху.
Пусть полежит ещё. Свыкся я с ней.
Осень подкралась опять незаметно.
Сколько увижу их – Богу видней.
Жду с нетерпением бабьего лета.
Много ли знать нам дано наперёд,
будем ли счастливы знанием этим?
Вряд ли – день каждый о жизни поёт, –
жизни, где дождик, и солнце, и ветер.
Как мы от жизни такой далеки,
в мощи своей не крепки на поверку.
Всё копошимся, жужжим по-людски, –
смотришь, и так же вот – лапками кверху.
Муха
© Copyright: Александр Сорокин-Ильинский, 2020
Свидетельство о публикации №120012504207
Свидетельство о публикации №120012504207
Рецензии