Доктор:
— Ваше сердце сделано из тростника.
— Ваше тело просто какая-то чепуха.
Я смотрю на Вас, и кричу "ха-ха".
Пациент:
— Мухи молниями сейчас летят.
— Мои губы дрожат, но приятен взгляд.
Я вас не боюсь, отправляйтесь в Ад.
Доктор:
— Звезды с дымом, небо, земля, и сон.
— Я вам выпишу снега шестнадцать тонн.
Приходите со мной танцевать потом.
Пациент:
— Наступает время чужих земель.
— Я не вижу смысла, хожу как цель.
Мыслящий тростник превратилась в ель.
Хором:
— Разве счастье близкое далеко?
— Разлилось небесное молоко!
И на горле тоже теперь легко.
Опера первая, медицинская
© Copyright: Блатант Гарудинов, 2020
Свидетельство о публикации №120012409146
Свидетельство о публикации №120012409146
Рецензии