В нашем мире где условны
Добродетель и грехи,
Все рифмуют поголовно,
Лихо стряпая стихи.
От поэтов нет прохода.
Пишут все кому не лень
То назло, а то в угоду
Тень наводят на плетень.
А прозаиков, тем паче,
Трудно даже перечесть.
Нелегко, порой, без плача
Современников прочесть.
Не нужна им нынче муза.
Свой у каждого Парнас.
Почесал прозаик пузо
И готов уже рассказ.
Это творчеством зовётся
И уже сомнений нет -
Разгребать, увы, придется
Нам самим весь этот бред.
Это творчеством зовётся
© Copyright: Эдуард Венц, 2020
Свидетельство о публикации №120012406797
Свидетельство о публикации №120012406797
Рецензии