Писала Роза свой портрет

Писала Роза, свой портрет
Роняя слёзы, на мольберт...
По красоте и по уму
Ей равных нет...
И потому,
Мечтала Роза,
Принца, встретив,
Навек отдаться, лишь, ему...

Так проходил, за годом год,
Уж времени, стал, тяжек ход...
И Розы, цвет, совсем не тот
А принц желанный, не идёт...
И стала Роза тосковать...
Побольше есть, подольше спать
И зеркалА, все убрала,
Чтобы депрессию, унять...

Но вдруг, случилось чудо, с ней
В один, из монотонных, дней,
Увидела, она во сне
Себя и принца, на коне...
Он был, так дерзок и умён..!
И называл, себя, Пион...
С тех пор, покой, она забыла...
Поняв,
"Тот счастлив, кто влюблён"...

О Вдохновении узнала,
Когда его портрет, писала
Поэмы о любви, слагала
Небес дыханию, внимала...
И стала, ждать она, лишь мая...
Любовь, отдать ему, желая
И расцвела опять, как прежде
Всех красотою покоряя...

Писала Роза свой портрет,
Роняя слёзы, на мольберт...
Пион, пришёл к ней...Спору, нет...
И даже, посвятил, сонет...
Но вот беда, Шипы у Роз,
Защита, от любых угроз...
К ней невозможно, прикоснуться,
Чтобы, до боли не наткнуться
На Острый Шип...Всерьёз

И остаётся, любоваться
И совершенством, наслаждаться
Душою нежно, прикасаться
Как к Королеве, двух Миров
Она ведь и сама страдает
Коль, на холсте, изображает
Себя... В объятиях Пиона
В сиянье Лунном...
Без Шипов..!