Мое утро – это чей-то сон,
Подсмотренный кем-то, увиденный где-то.
И он торчит в голове моей,
Как вымпел высокий к небу воздетый.
Мой день – это чей-то страх,
Ощутимый сердцем, ушедшим в пятки.
А тем, кто зарыл в землю прах,
Смерть – это смерть, никакой загадки.
Мой вечер – это чей-то синяк,
Полученный кем-то на улице где-то.
И от удара кто-то обмяк.
А тот, кто ударил – герой невоспетый.
Моя ночь – это чья-то болезнь,
Схватившая где-то за сердце кого-то.
Случается так, что приходит конец
Даже от той безобидной икоты.
Мой мир – это чья-то война,
Начатая кем-то, за что-то и где-то.
Зачем тратить деньги на смерти солдат?
Отдайте их детям, войною раздетым.
19.05.97
Мой мир
© Copyright: Владимир Фирстов, 2020
Свидетельство о публикации №120012406291
Свидетельство о публикации №120012406291
Рецензии