Хороша, говорю

Хороша, говорю, всем красива, мила - и по дому, и стены покрасить. Завела двух котов, цитирует Канта, цветы поливает и учит испанский. И друзья у неё - в шарфах, да в очках, ни дать и ни взять - современные классики. Я ведь сам так хотел, сам выбирал, но, почему-то, во всём сомневаюсь. Что-то внутри, типа того же Канта, мне шепчет про звёздное небо и метафизику нравственности, сводит трёхтомное сложное - к ясному "не предавай себя". В череду бесконечных будней прорывается вечер пятницы, и приходит простое счастье, когда не было отродясь его. Я смотрю на неё, удивляюсь - как такими рождаются? Это, должно быть, теория вероятности, по которой каждому - вероятное полагается счастье, но военный синдром в миру, погружённый в объятия, шепчет Кантом - "не предавай себя", и пытается прятать гранату под платьями.
Зима приходит в любимый город - лужами в пол квартала, совсем не узнать её. И кого-то укрыл собой Петроград, а кого-то ещё ленинградит по-старому. Мы сдаёмся на милость природы, единственной той, что досталась нам.
И тянется нить к новостройкам муринским от шпиля небесного Петропавловского.