На отшибе

Никто не скажет правильный ответ,               
Чего же в нас несоразмерно больше,               
Надежды, тех послевоенных лет,               
Или свободы, что познали позже?               
Никто не даст оценку перемен,               
Свершённые во время перестройки,               
В какой момент мы поднялись с колен,               
Оплачивая разом неустойки?               
В душе, каких преобладанье чувств,               
И радости, из двух соразмерений,               
Пока не так злодействует Прокруст,               
Не допускавший в росте отклонений.               
А если так, опрашивая всех,               
Мы не найдём критического балла -               
Всегда найдётся маленький огрех,               
Но их всегда достаточно хватало.               
И лишь потом приходиться жалеть,               
Как второпях умели ошибаться,               
Когда возможность минимум иметь,               
Имеет шансы прахом рассыпаться.               
Приумножая откровенный блуд,               
Бумага стерпит счёт перевирая.               
Ответ другие, и потом, найдут,               
А наша хата, извините, с краю.