Времена года

Когда, соскучившись по маю,
Поют свирелью соловьи,
Тогда стихи я сочиняю,
Пускай плохие, но свои.

Тогда ко мне приходит муза
Походкой лёгкою своей,
И нет торжественней союза,
И нет счастливей этих дней.

Весна, весна – пора улыбок,
Пора любви и нежных слов,
Пора сомнений и ошибок,
Пора лирических стихов.
 
Но вот весну сменяет лето,
Цветы роняя меж полей,
Встают туманные рассветы
Над спящей родиной моей.

Среди лесов и шумных долов
Тропинкой, спрятанной в пыли,
Спешу я с лирою весёлой
На праздник солнечный земли.

А тополя, мне вслед кивая,
Роняют молча белый пух,
Да в небе птиц весёлых стая
Порой тревожит чуткий слух.

Затем к нам осень прилетит,
Шурша листвою под ногами,
И шумно в окна застучит
Косыми частыми дождями.

Тогда осенним хмурым днём
Мы грусть в душе своей лелеем,
И бродим с музою вдвоём
По жёлтым вымокшим аллеям.

А в небе журавлиный клин
Печально к югу пролетает,
Я остаюсь совсем один,
Меня здесь муза покидает.

Сажусь за книги я тогда
И для себя ищу открытий,
Уйдя в далёкие года
Давно свершившихся событий.
 
Как книжный червь грызу гранит
Веками писаной науки,
Перо, роняя мысль, скользит,
Но нет стихов, есть только звуки.

Пыль старых книг не греет кровь,
И мысль таится на засове,
И муза не приходит вновь
В летящем вихрем метком слове.

Тогда, поссорившись с пером,
И хлопнув дверью кабинета,
Я покидаю отчий дом
С лучами робкого рассвета.

Подобно страннику с сумой,
Молюсь своей бездомной лире.
И, потеряв навек покой,
Ищу чего-то в этом мире.

И снова гонит вечный зов
В края, где юность пролетела,
И дым отсыревших костров
Мне ест глаза, не грея тела.

И нет секунды отдохнуть
На нескончаемой дороге,
Чтоб оценить пройдённый путь
И подвести свои итоги.

И сердце в облачную высь
Умчаться из груди готово,
Я ощущаю слово «жизнь»,
И в мире нет прекрасней слова.
 
Слов нет, науки хороши,
Они полезны всем поэтам,
Но главная меж ними – жизнь,
Мой друг, не забывай об этом.