Несколько меня

Иногда меня посещают мысли, что я другой.
Есть ли в них какой-то смысл? Если есть - какой?
Странность в том, что мир вокруг, словно неживой.
Будто я абстрактный в нём, пунктирный, цифровой. . .

Нарисованный графитом человечек,
Каждый день встаёт к шести и кофе пьёт.
Знает он, что срок его, увы, не вечен,
И по этому от жизни все берет.

Ежедневно он ведет свою тетрадку,
Пишет так, что сам потом не разберет,
И при взлете духа и в его упадке,
Сам с собою спорит и наоборот.

Интерес испытывает к лицам,
Всех рассматривая, словно астроном,
Люди - звезды, в них секрет искрится,
В их лице, душе и остальном.

В них вселенная, а в некоторых - больше!
Что важнее может быть людей?
Думал гуманист живущий под графитной кожей,
Циник, же, сторонник был других идей.

В глубине души он ненавидел общество,
Всех по одиночку или всю толпу.
Он писал стихи и в половине творчества,
Относился к человеку как клопу.

-"То, что заслужили то - имеете,
Бесполезные создания планеты.
Жнете то, что сами же и сеете, нарушая все, сознательно, запреты."

День за днём вживаясь в шкурке тоненькой,
Человеколюб и злобный гном.
Пили кофе по утрам спокойненько,
Жизнь текла, прекрасно, в основном.


    Январь 2020 г.


Рецензии