Старушка

За окном умирал зимний вечер,
Вьюгой злой одетый как в саван.
В доме слабый огонь и зажженые свечи,
Только жизни осталось в нем мало.

Разъехались дети давно уж и внуки,
И нет ни звоночка от них ни письма,
Никто и не вспомнит о бедной старухе.
Так вышло - под старость осталась одна.

Достанет листок из старой тетради,
Где дочка когда-то писала стихи,
Очки аккуратно рукою поправит
И выведет ровно: "Дорогие мои,

Уж чувствую смерть стучится в окошко
И холодом дышит в душу мою.
Мне б вас повидать хотя бы немножко,
Тогда я, наверное, счастливой уйду".

Немного подумав, напишет про осень,
Что выдалась хмурой в этом году,
Потом непременно про каждого спросит,
В конце дописав "целую, люблю".

Закончив писать, листочек свернёт,
И, горько заплакав, отправит в огонь.
Ведь знает она, никто не прочтёт.
Уж лучше сама, чем кто-то другой!

Давно не читают уж письма её.
Читали бы, знали, что время не вечно.
Когда-то большою здесь жили семьёй,
Теперь же одна коротает свой вечер.

И знает она, что живут далеко
И дел и проблем уж конечно не мало,
И времени выкроить им нелегко,
Но если признаться то ждать уж устала.

А память рисует картины былые:
Как счастье звенело в доме родном,
И детские песни, и они молодые,
И смех и веселье и все кувырком.

Вздохнув тяжело и слезы смахнув,
Прошепчет устало: "Я все понимаю.
Живите, родные, я вас подожду!
За вас помолюсь и свечку поставлю!"