В футляре мышечного мира
я жил, не зная солнца, вас,
труда, мороза, ран и жира,
и купажа вина, и фраз...
Но вскоре первую разлуку
я испытал, и закричал,
узнавши глупость вашу слухом,
уродство, скотство увидал.
В слезах беснуясь, и глотая
мне незнакомый воздух, свет,
надежду пил, произрастая,
смиренно креп, и ждал ответ
на все вопросы, справедливье
искал, но стадо толп темно,
что протяжённостью на мили,
и им на поросль всё равно -
съедят их волки иль шакалы,
охотник снимет липкий скальп.
Родят ещё, коль будет мало,
но их судьба такая ж, жаль...
Возрос и понял, мир - помойка
из этикеток, лиц, одежд,
где будет проклятою сойка,
когда поёт среди невежд.
И вот во тьме, жду божью кару.
Тут всех умерших в ямь кладут.
И вот, надеясь на сансару,
в утробе гроба родов жду...
От матки до гроба
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120012307262
Свидетельство о публикации №120012307262
Рецензии