Стена
всем погибшим(в так называемых)
локальных конфликтах посвящается...
На гранитной стене написаны имена -
чётким, ровным, пугающим шрифтом,
тех кого разменяла страна
на победу в локальных конфликтах...
Что такое локальный конфликт?
От соседа, что сверху, убытки?
Иль когда ты женою побит
за распитие вредных напитков?
Или в очереди ты стоишь,
а вокруг разгораются страсти?
Или просто когда ты сидишь,
а тебе кто- то скажет привстаньте?
Тут конфликта не избежать
и дойти может до мордобоя,
но никак не могу я связать
этот бой с настоящей войною.
Из конфликта с соседом, с женой,
иль из очереди с нахалом,
выхожу я обычно живой,
максимум если только с фингалом.
А вот этих парней не вернуть.
Они могут нам только присниться.
Остается одно - помянуть,
постояв-помолчав удалиться.
Кто и с кем начал конфликтовать
и тогда было не разобраться.
А теперь и подавно плевать.
Да и стоит ли в этом копаться.
Ведь итог, как не хочется мне,
измеряется кровью пролитой.
Весь итог - на гранитной стене
напечатан пугающим шрифтом.
А гранит уже кстати не тот,
заменён на искусственный камень.
Обрабатывать легче его
без труда имена добавляя.
Этот громкий и пафосный слог -
"Жизнь отдать за родную Россию"
Видно я проболел тот урок,
когда в школе его проходили.
И можно было б конечно отдать,
но не в войнах же политиканов.
И за что? Никогда не понять
столько хлебом накрытых стаканов.
Кто-то крикнет: "Ты не патриот.
Убирайся из нашей России.
Здесь родился? Ну знаешь урод,
здесь рождаться тебя не просили."
И останется только уйти.
Или просто банально заткнуться.
Если не с кем идти по пути,
значит не куда будет вернуться.
Но не могу я уже промолчать,
стал я с возрастом очень не сдержан.
Может хватит гробы штамповать,
у людей отбирая надежду.
Сколько будет Офганов, Чечней?
Сколь будет Балкан? Сколько Сирий?
Сколько нужно ещё нам детей
закопать в честь Великой России?
Сколь нужно пролить горьких слёз,
чтоб рожать сыновей не бояться?
Сколько нужно проделать шагов,
чтоб уйдя не бояться остаться?
С мирным небом над головой,
мирным воздухом дышим,но всё же
прорастают стена за стеной,
друг на друга чем-то похожи.
И потом, кто-то на веселе,
матерям отбивает поклоны.
И как водится в нашей стране,
пришивает звезду на погоны.
До сих пор слышу крик с похорон:
"Происходит большая ошибка.
Здесь не может быть сЫночка мой,
у него не такая улыбка."
Так, в окошечко гроба светя ,
Мать глаза открывала тревожно...
Не узнать не возможно дитя
и поверить глазам не возможно.
Сколько можно стрелять в матерей?..-
троекратным прощальным салютом...
И все буквы на этой стене
просочились сквозь камень как будто...
Это сладкое слово "ВОЙНА"
кто-то в вены вколол нам как Морфий.
Продолжаем писать имена...
СМИРНОВ,МОРОЗОВ,ПРОКОФЬЕВ...
Свидетельство о публикации №120012306176