Боль

Есть боль, что вечна,
Что всегда болит
(И хочется сказать —
Я сам её искал)...
Как та болезнь,
Которую не излечить...
Как неизбежность — лёд
Могильных плит...
Как всё молчащие, пустые небеса...

На мой вопрос, что плачет, что кричит, —
Одна лишь тишина
Той истины,
Что не готов принять...
Но я к ней шёл —
Ведомый одиночеством себя...

И хочется спросить —
Где грань,
Что отделяет "можно" от "нельзя"?
Что должен я ещё постичь,
Чтобы услышать счастья ритм?
А с чем столкнувшись, больше никогда
Не буду счастлив?..

Чем дальше захожу,
Тем чётче боль слышна —
Теперь уже
Лишённая шумов
Иллюзий, снов...
Я чувствую себя
После наркоза
Выброшенным в стон
Всего живого...
Так
И целый мир со мной —
Живёт, не зная правил
И дорог...
И всё кричит, и слышит голоса,
Что пробуют перекричать его...

Ночная тишина. Та пустота,
Которую я ждал.
И мысль, что мне не повезло,
Отброшена.
Я чувствую: готов
Писать
(Иного в этот миг мне не дано).