Когда художник пишет самого себя,
Невольно приоткрывает дверь он
В глубины своего сознания...
Пред Вами мой автопортрет.
Судите сами, что на моём уме.
Я лишь скажу -
Не подчиняюсь я правилам примет,
Но верю в Бога и живу на половину я во сне.
О нет, не тот сей сон,
Что отдыхом зовётся от мирских забот,
Скорее мечта он, тайный дом,
Моего воображенья чудный плод...
***
Мольберт, холст, масло, кисть...
Штрих, черта, мазок, ещё мазок -
И вот пред нами чуткий взгляд...
Старый художник подтянул носок,
Потом закашлял, трубку закурил
И подошёл к большому мутному окну.
И никуда он не смотрел...
Вдруг, чёрный пепел с бороды смахнув,
Он как-то хитро улыбнулся,
Он что-то вспомнил
И к холсту вернулся.
Ещё три сотни крошечных мазков,
И чудный образ был готов!
***
Художник
© Copyright: Розали Кир, 2020
Свидетельство о публикации №120012305176
Свидетельство о публикации №120012305176
Рецензии