Всё опять покрылось белым,
от чего уж мы давно отвыкли.
Делом бы заняться нам умелым,
но внезапно почему-то мы поникли.
Очевидно, есть всему пределы,
и себя насиловать не надо.
Разные в мозгах ведь есть отделы.
Между ними есть преграды.
Те преграды часто нам мешают,
мы не можем напрягаться бесконечно.
Ситуацию лишь отдых улучшает,
и такое существует вечно.
Отдыхать мы, правда, не привыкли.
Выдаём мы постоянно на гора.
Клетки мозга некие уж сникли,
Восстанавливать нам их давно пора.
Нейрохирургия нам до фени,
нам бы только под рукою - крепкий кофе.
Мы не склонны к отдыху от лени,
развалившись на диване иль на софе.
Кое-как нам всё же удалось сварганить некий этот стих,
хотя и он далёк от совершенства, скажем скромно.
Но зуд желания писать у нас не стих,
оно, желание, по-прежнему всегда огромно.
Но зуд желания писать у нас не стих...
© Copyright: Георг Альба, 2020
Свидетельство о публикации №120012304213
Свидетельство о публикации №120012304213
Рецензии