Ты на семи шестах мне танцевала

Ты на семи шестах мне танцевала.
И танец: «Понедельник» - первым был,
И не кружилась голова, а только платье ,
В котором ты парила, словно пыль…

Во Вторник танец был другой,
Где платье было серой сажи
И на лице терялась боль,
От проходящих дней, бегущих в дали…

«Среда», была наполнена, тем танцем,
Когда пол жизни позади.
Глаза искали у партнёра ласки
И преданности рук, когда кричишь: «Держи!».

«Четверг».  Ты танцевала танец боли,
Когда экстаз уносит, в поднебесье,
Потом ты падаешь, условным жестом
И на губах, тот сладкий звук – и цепи…

День пятница. Ты не хотела танцевать.
Лежала на полу, перебирая, что-то…
И, кажется, с лица сбежала блажь,
И жест стал, театральной болью…

Суббота. Кружится день из белых пятен.
Кружилась ты словно метель,
В прозрачном платье из снежинок сладких
Твой  взгляд искал, украдкой, тень…

Премьера. Кажется, аншлаг. Ты муза.
На сцене семь шестов – одна судьба…
Ты разрезаешь воздух времени и все потуги,
Срывая все слова на – «Бис» - душевная волна…

Вот закулисье. Ты одна. Цветы.
И бродят тени, всех образов твоих, в тени,
И ты смываешь грим, и тени под глазами,
И танец на семи шестах, такая глупость, чёрт возьми…