Метель

Я метель ту в банку заманил
И засучив рукав, отпив воды из чайника,
Всю историю "от" и "до" досочинив,
Направился лениво к умывальнику.

Что за метель? То ведь не вьюга,
То не пурга и не буран.
В русском языке, как точно, можно "слово"
Заманить к поэту, как в капкан!

Так вот, метель... как будто той метлой,
Что в детстве мама грязь с порога заметала,
Та метель, с которою и я не знал покой,
С которой моя юность увядала...

Как лучшая подруга, "дней моих суровых",
Она на севере главенствует, и здесь,
Под шум ее, бескровно окрыленных
Снежиночек с бесующих небес

Я наблюдал. Гляди, высокий холм.
На нем, как в белоснежный дождь, -
- метель, и я, и детство и стекло,
Через которое меня пробила дрожь...

Она, как главный из злодеев,
У Мусоргского в "плясках" мужичка,
Запорошила, как безликая была у смерти
И пьяненькому в руки отдана.

Но так... не просто ветер,
А снижающий прохладой вьюг,
Сильный... женский род с непризнанным весельем,
Нам от погоды хитроумный трюк!

Кто же ты, гроза поэтов?
И за что снискалась к тебе слава?
Я думаю, среди твоих заветов,
Над неугодными сталась расправа.

Как будто сверху кто-то эту землю
Потрёс, как шарик с пенопластом,
И под игрою и весельем,
По земле ты пронеслась опасно.

А если кто-то там еще ребенок,
И не знает он, что так играть нельзя;
А что если он просто так спросонок
Не заметил шарик у стола?

Метель, такая мощь и сила!
После тебя сугробы, холод, пустота,
А может так и в нас гнездилась -
- Вся пологая, изголодавшаяся тьма?