От птичьей болтовни пустопорожней
и то на сердце было б веселей.
А что теперь? Тоска и бездорожье
вдоль леса и чернеющих полей,
смерек высоких сумрачные шпаги,
пронзающие небо, сосен стон...
Январь уподобляется бродяге,
одетому в застиранный хитон.
Взамен положенной по чину шубы барской
на нём простое рубище до пят.
И сердце, подавляя дух бунтарский,
лимит не превышая - шестьдесят -
трепещет, видя пламенный закат -
что даже в самом пасмурном сезоне
прекраснее павлиньего пера,
а ночь чернее, чем крыло воронье.
Так и живу, как будто в двух мирах,
и, в оба не впуская посторонних,
прошедшего запутанные нити
распутываю, рифмами шурша...
А тишина, как призрака душа,
сквозь комнаты проходит по наитию,
не задевая кресел и зеркал,
к двери входной, но не умеет выйти,
хотя замок никто не запирал...
Лирический монолог о зимних печалях
© Copyright: Наталья Седова 4, 2020
Свидетельство о публикации №120012204519
Свидетельство о публикации №120012204519
Рецензии