Тем, кто возвращаясь, не возвращается

Тем, кто возвращаясь, не возвращается
Это стихотворение посвящается...


***

День. Превосходство солнца над всеми прочими,
Небо за облаками синеет клочьями.
Поезд уходит вдаль десятью вагонами,
Время застряло между двумя перронами.

Помнишь, деревья так шелестели листьями,
Что иногда казалась какой-то мистикой
Ночь, у которой не было дня и месяца
Мы не считали их, пусть остальные бесятся.

Было бы безопаснее жить по правилам -
Не заступать за линию привокзальную
Раз попрощавшись, больше не оборачиваться
Не утопать в болоте, за зря не пачкаться

Не умирать от жажды, следы звериные
Путая со своими, идти старинными
То ли лесными, то ли степными тропами...
Помнишь, как мы кизил недоспелый лопали?

.

Полдень. Асфальт кипит раскалённой плоскостью.
Мне не казалось это какой-то ловкостью:
Я танцевала с камнем, играла с деревом
Прыгала над расщелиной от безделия.

.

Красный сигнал. Светофор - это признак города.
Там, за углом, подстригают прохожим бороды.
Но не у всех прохожих они присутствуют.
Я ничего не чувствую, здесь - не чувствую.

Тот, кто придумал термин линейность времени
Страшно ошибся, видимо было лень ему
Вспомнить себя прозрачного, настоящего -
Так, не читая, письма бросают в ящики.

Так, проводя ладонью по камню гладкому,
Вечером отдают предпочтенье сладкому.
Что-то лежит в моей небольшой корзине -
Я выбираю персики в магазине.

.

Вечер холмами стелется там, за окнами.
Август торопит стрелки руками мокрыми,
И, не сумев сказать тебе что-то важное,
Я поднимаю к звездам лицо бумажное.

.

Так постигают суть - через боль и трение
Свет обретают мысли, слова и зрение
Я достаю из памяти нежность голоса
Соль на ладонях, мокрые руки, волосы

Цепкие ветви, отблеск заката алого,
скользкие камни, утро, туман над скалами
Гул самолётов, небо стальное, вечное,
Вещие сны, предельное бесконечное.

Кто измерял ладонями расстояния?
Вновь подвергал сомненьям свои познания?
Сердце кого искало приют под скалами?
Билось сильнее прежнего, но устало ли?

.

Были бесценными наши часы молчания
Мыслью совпасть так здорово, так нечаянно...
С другом расстаться - черной дыре откланяться,
Выйти на станции - словно на год состариться.


Сколько таких потерянных, неприкаянных
Тенью застывшей от изваяний каменных...
Древнюю радость в сердце своём хранящих
Миру себя доверивших. Настоящих.




Тем, кто возвращаясь, не возвращается
Это стихотворение посвящается...



[Август, 2019]