Одиночество - тоска. Не о чем писать стихи:
Кончились внутри слова в день, когда я начал пить.
Лишь таятся по углам разноцветные костры:
Ты, да я в костре живём. Как мы там, совсем одни?
Подхвачу тот проводок, что пробрался внутрь огня.
Может, это Бог нам дал, чтоб не выйти из себя?
И держу всё проводок, будто чей-то важный след:
Я не вижу никого, но зачем-то помню всех.
Потяну за проводок - может, там моя судьба?
Вряд ли это будешь ты, вряд ли будет и она.
Притворюсь, воображу юга тёплые сады:
В них гуляем под луной, оставляя небу дым;
В них кричим, что любим свет, наполняясь стройной тьмой;
Там высокие костры; отчего-то - мы с тобой.
Прыгай выше. Не сиди. Этот провод - поводок.
Всё, что было - нужно сжечь.
И любить лишь тех, кто ждёт.
Костры
© Copyright: Больше Моря, 2020
Свидетельство о публикации №120012000885
Свидетельство о публикации №120012000885
Рецензии